第1章
擂台是用青石垒的，三丈见方，边角还残留着前几场比试溅上去的暗红。秦墨站在台上，能闻到石头缝里渗出的铁锈味混着灰尘，黏在鼻腔里。
他面前站着八个人。
天罡门的赵鹤龄最先开口，这老头儿是江湖上成名四十年的老宗师，一手“镇山掌”拍碎过十三块练功石。他上下打量秦墨，笑了：“你就是那个练‘野狗刨食’剑法的小子？”
台下哄笑声炸开，有人拍着桌子喊：“赵老宗师给咱们演示演示，什么叫野狗刨食！”
秦墨没动。
他的手指按在剑柄上，指节发白。那柄剑是铁匠铺花三两银子打的，刃口崩过三处，剑鞘缠的麻绳已经磨出了毛边。
赵鹤龄见他不说话，嘴角扯得更开：“老夫听说你在江湖上有个名号，叫‘断脊犬’？倒也应景。”他回头看了一眼身后其他七人，“诸位，咱们今日是来开武林大会的，不是来宰狗的。这小子连江湖谱都排不上号，也敢往台上站？”
“让他滚下去！”台下有人喊。
“生死状都签了，怕什么？”另一个声音阴阳怪气，“反正待会儿抬下去的又不是咱们。”
秦墨低头，看着自己脚边那张纸。生死状是他亲手写的，墨迹已经干了。纸上端端正正签着他的名字，秦墨两个字写得笔锋锐利，像是要把纸戳穿。
他弯下腰，把纸捡起来。
“怎么？想撕了？”赵鹤龄哈哈一笑，“现在怂可晚了，小——”
秦墨把纸撕了。
不是撕成两半，是撕成碎片。纸屑从他指缝里落下来，被风吹到擂台外，有几片飘到台下一个人脸上。那人骂了一声，抬手拍掉纸屑，仰起头朝他喊：“装什么装？快滚下来！”
秦墨没看那人，他抬起头，看着赵鹤龄。
他拔剑了。
剑出鞘的声音不响，铁匠铺打的剑，没开太利的口。剑锋在日光下泛着一层灰扑扑的光，像是蒙了层尘。
赵鹤龄还在笑。他是真没把这个人放在眼里，连架势都没摆，抬手想用袖子卷住剑锋。
第一剑。
秦墨的剑走的是斜线，从下往上一挑。这一招在“破阵十三式”里叫“掀蹄”，原本是用来破马阵的招数——专砍马腿。赵鹤龄的袖子还没碰到剑刃，那柄剑已经从他右手臂内侧切了进去。
血先溅出来的。
赵鹤龄低头看看自己的右臂，那截袖子连着半条胳膊正在往下掉。切口很齐，骨头都断得干净利落。他张开嘴，还没来得及喊出声，秦墨的第二剑已经到了。
这一剑是直的，从喉咙正中刺进去，从后颈穿出来。
赵鹤龄的嘴还张着，气却出不来了。他整个人往后一仰，砸在擂台石板上，后脑磕出一声闷响。
血从他脖子下面的石缝里往外淌，顺着前一天下雨积在石缝里的水渍慢慢洇开。
台下静了。
那个刚才还在骂人的家伙张着嘴，纸屑还粘在他脸上。
秦墨把剑从赵鹤龄脖子里抽出来，剑刃上挂着一层血膜，在日光下反出一层暗红色。
第二个人上来了。
是个使双锤的胖子，叫铁罗汉，外家功夫练到骨髓，一锤下去能砸碎石碑。他没废话，双锤一前一后抡过来，锤风刮得秦墨衣摆往后飘。
秦墨侧身，躲过第一锤，用剑背拍在第二锤的锤柄上。铁罗汉手腕一震，锤子偏了方向，砸在擂台上，青石炸开一块。
秦墨的剑顺着锤柄往前一送，刺进铁罗汉的右眼窝。
铁罗汉惨叫一声，扔掉双锤，双手捂住脸，血从指缝里往外涌。秦墨没有停手，第三剑从他下巴往上刺，剑尖从头顶穿出来。
第三颗人头滚下擂台的时候，台下已经有人开始吐了。
秦墨没停。
**个人是瘦高个，使一杆铁枪。他在秦墨杀第三个人的时候就已经摆好了架势，枪尖指着秦墨的喉咙，脚下踩着梅花桩的步法，游走不停。
秦墨迎上去。
铁枪刺过来，他侧身一让，枪尖擦着他肩膀的衣服扎过去，带起一缕布丝。秦墨左手抓住枪杆，右手剑横着一扫，把那人的手指连同枪杆一起削断。
铁枪掉在地上，发出一声脆响。
那瘦高个看着自己断掉的手指，愣了半秒。秦墨的剑已经从他左胸肋间刺了进去，斜着往上，扎穿心脏。
第五个人死得最快。秦墨冲上去的时候，那人还在掏暗器。剑锋从他脖子左侧切进，右侧切出，脑袋歪到一边，像是脖子突然断了骨头，整个人栽倒。
连杀五人。
擂台上的血已经淌成了一条小溪，顺着石阶往下流，滴到台下看客的鞋面上。有人往后退，有人蹲在地上干呕，有人死死盯着秦墨的手。
秦墨的手在发抖。
不是怕。他眼底的血丝像是蛛网一样炸开，握着剑柄的手指关节白得发青，每一条青筋都凸出来，像是要从皮肤下面炸开。
剩下来的三个人对视一眼，同时动了。
他们练了几十年的武，眼光总还是有的。一个人攻秦墨上路，一把九环刀劈他头顶；一个人攻中路，一根铁鞭扫他腰际；一个人滚地攻下盘，一柄短剑剁他脚踝。
三人配合默契，显然是事先演练过的。
秦墨没退。
他硬挨了上路那一刀——刀锋从他左肩劈进去，砍断锁骨，卡在骨缝里。趁那人拔刀的瞬间，秦墨的剑从他嘴里刺进去，剑尖从后脑穿出。
第二个人趁着秦墨剑抽不回来的空当，铁鞭已经扫到他腰间。秦墨松开右手的剑，左手接住那柄从他嘴里抽出来的剑，反手一削，把铁鞭连同握鞭的手一起削断。
铁鞭落地的声音很脆，砸在石板上弹了两下。
第三个人慌了。
他的短剑还没碰到秦墨的脚踝，看见同伴倒下的样子，他整个人僵住了。秦墨没给他反应的时间，一剑从他头顶劈下来，劈开了头骨。
最后一颗人头滚落擂台，顺着石阶一路往下，撞到一根桌腿才停住。那人头脸上的表情还凝固着，眼睛没闭上。
擂台上只剩下秦墨一个人。
他站在血泊里，左手握着剑，剑刃上的血往下滴，滴在青石板上，发出细碎的声响。左肩上的刀伤还在往外冒血，染红了半边衣襟。
台下一片死寂。
没有人说话，没有人动，所有人像是被人掐住了喉咙，连呼吸都停住了。有个小孩被这场面吓得哭出声，被旁边的大人一把捂住嘴，声音闷在掌心里，变成一声低低的呜咽。
人群里，一个穿着灰布衣裳的女大夫皱了皱眉。
她背着药箱，袖口沾着几片草屑，手指夹着一根银针，在指间轻轻转动。那双眼睛没看地上的**，也没看台下的人，一眨不眨地盯着秦墨的侧脸。
这人的眼底血丝已经连成了片，像是红色的蛛网，密密麻麻地爬满眼白。他握剑的手还在抖，不是用力过度的抖，是从骨头缝里往外渗的那种抖，像是有人在用细**他的筋脉。
还有他的呼吸。
秦墨的呼吸很急，胸膛起伏得厉害，每一次吸气都像是要把胸腔撑破，但呼出来的气却比他吸进去的短，像是有什么东西堵在肺里出不来。
中毒了。沈茵在心里默念了一句。
而且不是一般的毒。这毒在她药王谷的典籍里都没见过，毒性烈，发作快，按理说中了这毒的人半个时辰内就会全身溃烂而死。可这人硬生生压着毒，把自己逼到极限，用命在催动内力逼着剑走。
沈茵的银针停在指间，没有动。
台上的人忽然挺直了腰背，他把剑从左手换到右手，动作很慢，像是每一次抬手都在用尽全力。剑尖朝下，杵在青石板上，撑着身体不让自己倒下去。
他看着台下的人，没说话，也没有多余的表情。
台下那些人，有的往后缩，有的低着头不敢抬，有的目**杂地盯着他——有怕的，有恨的，有忌惮的。
就是没有服气的。
秦墨扯了扯嘴角，像是笑了一下，又像是纯粹扯动嘴角时肌肉抽搐了一下。他把剑从地上拔起来，转身，一步一步走下擂台。
每走一步，脚下就多出一个血脚印。
沈茵盯着他后背的衣料。那件灰布衣裳的后面，有一条细细的裂口，从肩胛骨的位置一直延伸到腰间。裂口边缘的布料颜色比旁边深，是汗。
把毒逼成汗从背后排出来？这人到底还有多少底牌没掀？
秦墨走出十步之后，沈茵收起银针，转身挤进了人群。
她没回头。
擂台上，八具**横七竖八地躺着，血顺着青石板的纹路往低处流，汇成一片暗红色的水洼。风从山顶上刮下来，吹散了血腥味，也吹动了一片纸屑——那是秦墨撕碎的生死状。
纸屑打着旋，飘到擂台边沿，卡在石缝里不动了。
